剧痛是从腹腔炸开的。
姜臻没撑过三秒。
“呃！”
猛地睁眼，粗重的喘息带着血沫卡在喉咙里。姜臻弹坐起身，冷汗瞬间浸透睡衣，心脏狂跳得几乎要撞碎肋骨。
不是医院昏暗腥臭的走廊，没有感染者嘶哑的嘶吼，没有门板崩裂的巨响，只有窗外城市清晨最普通的车流声，平淡得近乎奢侈。
他茫然低头，看向自己的手。干净、干燥、指节分明，没有伤口，没有血痂，没有长期握刀留下的狰狞厚茧。再摸向腹部，平坦结实，肌肉紧绷，那道致命的撕裂伤无影无踪。
只是梦？
姜臻喘息未定，视线不受控制地扫向床头。手机安静地躺在那里，屏幕暗着。他伸手按亮，日期赫然跳在眼前——6月12日。
一瞬间，全世界的声音都像是被掐断了。
6月12日。
他刻入骨髓的日子。
那场席卷全球、让文明一夜崩塌的病毒全面爆发，在6月15日。
距离现在，还有整整三天。
不是梦。
姜臻掀开被子，赤脚踩在微凉的地板上，走到窗边，一把拉开窗帘。
阳光刺眼，直直砸进眼底。
楼下街道人来人往，早餐店冒着白气，电动车穿梭不停，行人步履匆匆，脸上挂着日常的疲惫与麻木。一派再平常不过的城市景象，却让姜臻瞳孔骤然收缩。
他见过这一切化为废墟的模样。
见过这些鲜活的人，变成只知撕咬的怪物。
见过这座城市，在三天后被血与火彻底吞噬。
姜臻闭上眼，再睁开时，眼底最后一丝迷茫彻底散尽，只剩下深不见底的冷寂。
他走到书桌前，拉开抽屉，指尖触到一本红色烫金的小本子——退伍证。
那曾是他的荣誉，他的信仰，他前世为之坚守的一切。
也正是这份坚守，让他不肯同流合污，不肯上交物资，不肯向基地上层低头，最终被当成弃子，扔进感染者密布的医院，落得个全军覆没的下场。
忠诚，一文不值。
规则，形同虚设。
姜臻手指抚过封面，没有半分犹豫。双手发力，“撕拉”一声，鲜红的本子被硬生生撕成两半。
碎片落在桌面，像他被碾碎的前半生。
这一世，他不再信秩序，不再信大义，不再信任何官方庇护。
他只信自己，信手中的刀，信能把后背交出去的人。
他打开手机，登录微信查看钱包。
屏幕上的数字清晰刺眼：18763.4元。
这点钱，在和平时期勉强糊口，在末世里，连半箱汽油、一箱压缩饼干都换不来。
他必须变现。
收藏的手表、母亲留下的金项链、能换钱的一切，全都要换成生存资本。
姜臻拿起手机，直接拨通典当行老板的电话，声音冷硬没有一丝温度：“我有东西要当，现在就来。”
没有讨价，没有多余解释，挂掉电话，他翻出衣柜最底层的黑色军用背包。
里面是他退伍时留下的军匕、战术手套、打火石、简易急救包。
这是他在末世里，第一次活下来的底气。
他将匕首别在腰间，背包甩上肩，指尖刚碰到门把，手机轻轻亮了一下。
微信弹窗。
置顶对话框，是母亲。
上一条消息，是她昨晚发的：这周末回家吃饭？
没有回复。
姜臻指尖顿在屏幕上，喉结微微滚动。
前世末世爆发，他被困在基地，等他有机会赶回家，只看到一片焦黑的废墟。
后来他才知道，母亲早就已经变成了如同行尸走肉的感染者。
重生归来，他也还是连弥补的机会都没有，前世末世爆发前母亲就已经患了肝癌晚期，而这末世爆发首先摧毁的就是身体不健康年龄大有基础病的人，就算这一世与母亲汇合也阻止不了这场爆发带来的结果。
心脏像被一只手攥紧，闷痛蔓延开来。他没有多余时间沉溺，深吸一口气，用力抹了一把脸，把所有情绪强行压回心底。
姜臻把手机揣进口袋，转身拉开门。
楼道里安静得只剩脚步声，空荡、沉闷。他走到一楼，推开单元门禁，初夏的阳光劈头盖脸砸下来，刺得他下意识眯起眼。
他低头避开强光，迈步走上人行道。
就在这时，裤兜里的手机猛地震了一下。
不是微信，不是电话，是一条陌生号码的短信。
姜臻脚步未停，随手掏出屏幕——
短短三个字，像一盆冰水，从头顶浇到脚底。
他当场僵在原地。
来往行人从他身侧匆匆绕过，有人不满地嘀咕了一句。车流不息，城市喧嚣，阳光温热。
姜臻站在人群里，一动不动。
后颈被晒得发烫，他却浑身发冷。
短信内容，只有三个字：
别出门。
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