暴雨停在星期一(苏敏周棠)最新小说_免费阅读完整版小说暴雨停在星期一(苏敏周棠)

一周棠被电话吵醒的时候，凌晨三点十七分。她没开灯，摸到床头柜上的手机，

屏幕白光刺得眼睛生疼。来电显示是一个陌生号码，归属地本市。她接了。

“请问是周棠女士吗？”一个年轻男声，带着熬夜过后特有的沙哑，

“我是城中派出所的民警，这边有一位老人，说她女儿叫周棠。您方便过来一趟吗？

”周棠坐起来。窗外正下着雨，六月的夜雨砸在空调外机上，密集得像机关枪扫射。

她握住手机的手紧了紧。“她说什么名字？”“老太太说她女儿叫周棠，周是圆周的周，

棠是海棠的棠。她说她叫苏敏。”周棠没有动。雨声太大了，她几乎听不清对面在说什么。

“周女士？您还在吗？”“在，”周棠说，“我马上到。”她挂掉电话，在床边坐了很久。

苏敏。她已经二十三年没听过这个名字了。二派出所的值班室很窄，

两张掉漆的办公桌对拼着，桌面上堆着文件夹和一盆快渴死的绿萝。苏敏坐在靠墙的长椅上。

她老了。头发全白了，剪得很短，露出青白的头皮。穿一件灰蓝色的薄羽绒服，

拉链拉到下巴，明明是六月。脚上是一双棉拖鞋，沾了泥水，鞋边洇出深色的湿痕。

她低着头，两手交握放在膝盖上，像小学生等家长来接。值班民警迎上来，

压低声音：“老太太自己走到派出所来的，问她家在哪，说不清楚。只反复念一个名字，

周棠。我们查了户籍系统，全市叫周棠的有十七个，打了一圈电话——”“只有我来。

”周棠说。民警点点头，有点不忍心的样子：“可能是走失老人，您先认认，

是不是家里长辈？”周棠没回答。她走向那条长椅，在三步远的地方停下来。“苏科长。

”她说。苏敏抬起头。她看着周棠。那目光浑浊而茫然，像隔着一层结了霜的玻璃看人。

“你找谁？”苏敏问。周棠没有说话。她不认识她了。二十三年前的那个女人，短发，干练，

公文包里永远装着案卷，说话时习惯性地用食指敲桌面——如今坐在这里，穿着一双棉拖鞋，

不认识她了。“我是周棠。”周棠说。苏敏盯着她，看了很久。“周棠，

”她念了一遍这个名字，像在念一个生僻的单词，“你认识我女儿吗？

”民警在一旁轻声解释：“老太太一晚上都在找女儿。问她女儿长什么样，说不清。

问她女儿在哪，指着窗外。估计是有认知障碍。”周棠没接话。她在苏敏旁边坐下，

隔着一个人的距离。窗外雨小了。凌晨四点的街道空无一人，

路灯把湿漉漉的柏油路照成一条橙黄色的河。“你女儿长什么样？”周棠问。苏敏想了想。

“高高的，”她说，“瘦。爱穿白衬衫。”她顿了顿。“笑起来有两个酒窝。

”周棠垂下眼睛。“我送你回家，”她站起来，“你住哪里？”苏敏抬起头，

有点茫然地看了看四周。她好像才发现自己在一个陌生的地方，手指攥紧了羽绒服的拉链头。

“我不知道，”她说，“我不记得了。”民警翻着登记簿：“老太太身上没带证件，

什么也没带。我们查了最近三个月的走失报警记录，没有匹配的。”周棠站在那里。

窗外的雨声渐渐小了。远处有早班公交驶过的轰鸣，这座城市正在缓慢醒来。“她跟我走，

”周棠说，“我来处理。”民警愣了一下：“您是……”“我是她女儿的朋友。

”她没说名字。三周棠把苏敏带回了自己家。房子在老城区六楼，没有电梯。

苏敏走得很慢，每上一级台阶都要扶着栏杆停一停。周棠走在她后面，没有催，也没有扶。

开门的时候，苏敏站在门口，没有进去。“进来。”周棠说。苏敏看着门框，

像在看一道陌生的边界。“我等人，”她说，“等不到就回去。”“等谁？”苏敏想了想。

“一个姑娘，”她说，“我答应过她。”周棠握着门把手，指节发白。“她叫什么名字？

”苏敏又露出那种茫然的神情。她努力地在记忆的深水里打捞，捞起来的只有空网。

“不记得了，”她说，“但答应过的事，不能忘。”周棠侧开身。“进来等，”她说，

“外面冷。”苏敏进来了。她的目光扫过客厅——旧沙发，茶几上摊着一本琴谱，

墙角立着一台落了灰的电子琴。窗户开着一条缝，六月的风把窗帘吹起来，又落下去。

“你是教钢琴的？”苏敏问。“嗯。”“我以前也想让女儿学钢琴，”苏敏在沙发上坐下，

两手还是规规矩矩放在膝盖上，“没学成。太忙了。”周棠去厨房倒水。热水壶嗡嗡响，

她站在灶台边，看着窗外那棵老槐树。她在这套房子里住了二十三年。

刚搬来时树苗才一人高，如今已经长到六楼窗边，夏天满树白花。她端着水杯回来时，

苏敏已经靠在沙发背上睡着了。羽绒服没脱，棉拖鞋也没脱。她的头歪向一边，嘴微微张着，

呼吸很轻。周棠把水杯放在茶几上。她站在沙发边，低头看着这个睡着的老人。二十三年前，

苏敏四十二岁，是区检察院公诉科的科长。她穿藏蓝色西装外套，走路带风，

说话时习惯用食指敲桌面。她来找过周棠三次。第一次，案发后三个月。周棠刚辞了工作，

一个人住在这套父母留下的老房子里，每天去派出所问进度，被民警劝回去十七次。

苏敏敲门时她以为是骗子，隔着防盗门不肯开。苏敏站在门外说：“我是公诉科的。

这个案子是我办的。”周棠开了门。苏敏进门第一句话是：“检察院准备抗诉。

”周棠没听懂。“一审判了无罪，”苏敏说，“方明的家属要上诉。但我认为他不是凶手。

”周棠站在玄关，手还握着门把手。“你说什么？”“证据链有问题，”苏敏说，

“两个目击者的证词太一致了。那种昏暗条件下不可能看得那么清楚。而且——”她顿了顿。

“他看受害者的眼神不对。”周棠看着她。“什么眼神？”“不是凶手的眼神，”苏敏说，

“是一个不知道为什么会被安在这里的人。”那天苏敏在她家坐了两个小时。她没喝水，

没坐下，站在窗边讲了两个小时的证据矛盾。周棠大部分没听懂，

只记住了一句话：“我会查到底。”苏敏走后，周棠在窗边站了很久。

她不知道那扇窗户外面有什么，只是站着。二十三年前六月的风也是这样，把窗帘吹起来，

又落下去。后来她知道了。苏敏没有抗诉成功。她把补充侦查意见提交上去，被领导驳回了。

她自费去外省找那两个翻供的目击者，找到他们时，他们已经搬了三次家。

她问出有人给过钱，问不出是谁。她写了长长的报告，放进了某个永远没人打开的抽屉。

三个月后，她调离公诉岗，去了档案科。六年后，提前病退。周棠不知道这些。

苏敏第二次来的时候，什么都没说。她只是站在门口，把一个牛皮纸袋递给周棠。

“我能查的都查了，”她说，“对不住。”周棠接过纸袋。

里面是一沓复印件：庭审笔录、证人证言、补充侦查意见。最后一页是苏敏手写的便签，

字迹潦草，像赶时间：周婷的录取通知书还在吗？那是她来过这世界的证明。别弄丢。

周棠抬头想问什么，门口已经空了。那是她最后一次见苏敏。二十三年后，

这个老人穿着棉拖鞋，睡在她家的旧沙发上。四苏敏在周棠家住下了。不是周棠留的，

是她自己不肯走。每天早上周棠说“我送你回家”，苏敏就低下头，

两只手攥着羽绒服拉链头，像做错事的孩子。“我不记得家在哪了，”她说，

“你让我再想想。”想了三天，还是没想起来。周棠给疗养院打电话。对方查了很久，

说苏敏确实是他们的住客，一周前走失，家属报了警，至今没找到。“她女儿呢？”周棠问。

“苏阿姨的女儿在外地，”工作人员说，“我们联系上了，她说尽快赶回来，

但手头有项目走不开。”周棠没说话。“您是苏阿姨的……”“朋友。”她把电话挂了。

第四天傍晚，周棠从学生家上完钢琴课回来，推开门，看见苏敏坐在她那台旧电子琴前面。

琴没插电。苏敏把琴盖掀开，用一根手指轻轻按着琴键，没有按响。她按得很慢，一个键，

又一个键，像在摸盲文。周棠站在门口。“你会弹琴？”她问。苏敏转过头。

窗外的暮光照在她脸上，把皱纹的影子拉得很长。“不会，”她说，“但我女儿想学。

”她把琴盖合上。“那时候太忙了，”她轻轻说，“总想着等忙完这阵子。

案子办完再去交学费。办完一个还有下一个。”她低下头。“没等到。”周棠走过去，

在她旁边坐下。暮色一寸一寸沉下来，屋里没开灯。远处有鸽子飞过，

翅膀扑棱棱的声音渐渐远了。“她后来学了吗？”周棠问。苏敏摇摇头。“她不在了，

”她说，“走的时候才二十二岁。”周棠没有说话。窗外的老槐树在风里轻轻摇着叶子。

蝉还没开始叫，暮色里只有远处隐约的车流声。“我答应过她妈妈，”苏敏说，

“会给她一个答案。”她顿了顿。“我没做到。”周棠站起来。她走进卧室，关上门。

靠着门板慢慢滑坐到地上，把脸埋进膝盖。她没有哭。五第六天下午，门铃响了。

周棠从猫眼看出去，门外站着一个年轻女人。二十八九岁，短发，白衬衫，

手里拎着一袋水果。她开了门。“你好，”年轻女人有点局促，“我是苏敏的女儿。

疗养院说她在您这儿。我来接她。”周棠侧身让她进来。女人走进客厅，

看见苏敏正坐在窗边叠衣服。那是一件叠了很多年的旧校服，蓝白相间，领口磨起了毛边。

苏敏把它叠得方方正正，压在膝盖下面压平褶皱。“妈。”女人走过去，蹲在她面前。

苏敏抬起头，看着她。“你找谁？”她问。女人抿紧嘴唇。“我是苏月，”她说，“你女儿。

”苏敏认真地看着她。看了很久。“我女儿瘦，”她说，“你太胖了。”苏月笑了，

眼眶红着。“妈，那是二十年前了。”苏敏没听懂。她又低下头，继续叠那件校服。

苏月站起来，转向周棠。“谢谢你收留我妈，”她说，“给您添麻烦了。

我下午就带她回疗养院。”周棠靠着玄关的墙。“你是她女儿。”她说。苏月点头。

“你在哪工作？”“深圳，”苏月说，“互联网公司。年假不够，请了三天事假。

”“一年回来几次？”苏月顿了一下。“过年回来一次，”她说，“有时候国庆。

”周棠看着她。“你知道你妈以前是公诉科长吗？”苏月愣了一下。“公诉科？”她摇摇头，

“我妈在档案科退休的。她当了一辈子档案员。”周棠没说话。她转身走进卧室，

从书桌抽屉最底层拿出一个牛皮纸袋。二十三年前的牛皮纸袋，边角已经磨白了，