的琥珀色眼睛盯着我。
"而你，会被撕碎，贴墙，成为废稿。除非，"她的气息带着药水的苦味，"你在下次验看前，证明自己比我更有价值。"
她直起身，转向画师。那种转向的方式不对——太僵硬，像关节没有上油的木偶。
"画师，"她说，"司正命你同时调教我们两个。三个月后，胜者进献，败者……"
她没有说完，但墙上的那些脸在无声地尖叫。
门在她身后关上。画师没有动。我也没有动。我们隔着三步的距离，中间横着一个和我一模一样的、温顺的、空洞的……赝品。
"你早就知道，"我说，不是疑问，"你知道会有副本，你知道激励是什么意思。所以你教我雨天出门，不是为了帮我逃跑，是为了让我赢过她。为了你的……业绩？"
画师终于动了。他走向矮几，拿起那瓶青瓷膏体，然后走向我。他的脚步很重，像每一步都踩在什么东西的碎裂声上。
"业绩？"他重复这个词，笑了，那笑容比哭还难看，"我十五岁进折纸司，十年了，没有一个归化人活过一年。你知道为什么吗？"
他把膏体塞进我手里，那瓶子冰凉，带着他的体温。
"因为我教她们雨天出门，"他说，声音低得像在忏悔，"我教她们翻墙，教她们逃跑，教她们……不要相信中原人的仁慈。然后她们跑了，在雨天，在夜里，在她们以为自由了的时候。但折纸司的追踪者也在雨天出门，她们被逮回来，被撕碎，被贴墙，而我……"
他看向墙上的脸，那口深井里终于有什么东西浮上来，是愧疚，是疲惫，是某种沉了太久的、发霉的情绪。
"而我领赏，教化有方，激励得当。司正说，恐惧是最好的老师，而我……我擅长制造恐惧。"
我握紧瓷瓶，指节的纸纤维发出不堪重负的呻吟。原来如此。原来他的温柔是陷阱，他的秘密是诱饵，他教我的一切，都是为了让我跑，让我被抓，让我成为墙上的另一张脸。
"那这次呢？"我问，"这个副本，也是你的激励？"
"不是，"他说，突然抓住我的手腕，力道大得生疼，"这次不一样。我看过你的档案，阿苏勒，你的意识完整度是九十七，十年来最高。你知道这意味着什么吗？"
"意味着我更难驯服？"
"意味着你可以转嫁，"他的眼睛在燃烧，那种燃烧让我害怕，"回魂草，生于极北冰原，能让形纸永久固化，摆脱遇水即溶的缺陷，甚至……能让纸人获得真正的生命。但回魂草需要两个条件：一是自愿的灵魂，二是……"
"二是？"
"二是另一个自愿的灵魂，作为代价。"
窗外突然下起雨。秋雨，冰冷，密集，敲在窗纸上发出沙沙的声响。我的皮肤开始本能地收缩，那些纤维在尖叫，在畏惧，在渴望油脂的保护。
画师松开我，从怀里掏出一个小布包，层层展开，里面是一团暗红色的、像干枯血管一样的东西。
"这是我最后一点存货，"他说，"能帮你防水三天。三天内，你要学会让司正相信，你比那个副本更有价值。然后……"
"然后？"
"然后我会告诉你，回魂草在哪里。"
他站起身，走向门口。在推门的瞬间，他回头看我，那口深井里燃烧的东西，我终于看清楚了。
是绝望。是某种走投无路的、疯狂的、把自己也押上赌桌的绝望。
"别相信我，"他说，"但别不信我。这是你在折纸司能得到的……唯一真话。"
门关上。雨声变大。我低头看着手里的瓷瓶，和那团暗红色的、像干枯血管的回魂草。
墙上的脸在尖叫。窗外的雨在哭泣。而我的副本，那个温顺的、空洞的"我"，正在隔壁的醒魂室里，学习怎么屈膝，怎么软语，怎么成为一件完美的礼物。
我打开瓷瓶，把冰凉的膏体涂在皮肤上。油脂的味道苦涩，像药，像血，像某种无法命名的、活着的证据。
三天。我要在三天内，学会做一个比我自己的赝品更完美的赝品。
然后，找到那个愿意为我成为"代价"的灵魂。
或者，成为别人的代价。
3 画师之死
雨下了三天，我在油脂里泡了三天。
不是比喻。画师每天凌晨来，带着那种暗红色的膏体，把我从头到脚涂三遍。油脂渗进形纸的纤维
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