魂轿杨玉兰小雨完本完结小说_无弹窗全文免费阅读魂轿(杨玉兰小雨)

第一章 铃响凌晨三点，山间的浓雾像流动的奶浆，将“云深处”客栈完全包裹。

林小雨在黑暗中猛然睁开眼，喉咙发紧，仿佛有一只看不见的手正轻轻扼住她的呼吸。

又来了。不是声音，不是影子，是一种存在感——粘稠、冰凉，

像浸过井水的绸布一层层裹住全身。她能感觉到，那“东西”正站在她的床尾，

静静凝视着她，目光如有实质，顺着她的脚踝一寸寸向上爬。一个月了。

自从她从云南那个偏僻得连手机信号都时断时续的古村落回来，这种感觉就如影随形。

她深吸一口气，猛地拧开床头灯。橘黄色的光晕如涟漪般扩散，驱散了一角黑暗。

房间里空荡荡的，橡木地板在灯光下泛着温润的光，雕花木窗紧闭着，

窗外是浓得化不开的雾。只有她行李箱上挂着的那串银铃铛，在无风的情况下微微晃动，

发出细不可闻的叮当声，像牙齿轻叩，像指甲划过玻璃。

那是她在云南买的“纪念品”——或者说，是那个老奶奶硬塞给她的。记忆如潮水般涌来。

彼时她刚刚结束一段三年的感情，男友在婚礼前三个月突然说“还没准备好”，

留下一枚戒指和满屋还未拆封的喜字。她删光所有照片，辞去工作，

买了张单程机票飞到云南，想在苍山洱海间把心头的空洞填满。但她没有停留在大理丽江，

而是漫无目的地往深山里走。巴士换摩托，摩托换徒步，最后在一片几乎与世隔绝的村落里，

她看见了那顶轿子。它就停在一座废弃老宅的门口，朱漆剥落得像老人手上的斑，

但精致的雕花依然清晰——凤凰展翅，牡丹盛开，祥云缭绕。轿帘破了个碗口大的洞，

她从洞口望进去，里面居然异常干净，没有蛛网，没有灰尘，像有人每天精心打扫。

鬼使神差地，她伸手抚摸那些雕花。木质温润，仿佛还保留着体温。然后她掀开轿帘，

坐了进去。轿内狭窄，只能容一人端坐。光线透过破洞照进来，在轿底投下一个晃动的光斑。

她闻到一种奇特的味道——陈年木香混合着淡淡的胭脂味，还有一丝若有若无的药草气息。

那一刻，时间仿佛静止了，山风停歇，鸟鸣消失，只有她的心跳在狭小的空间里回响。

“姑娘，有些东西不能随便碰的。”苍老的声音把她拉回现实。

一个穿着深蓝色传统服饰、满脸皱纹如核桃的老奶奶站在轿外，混浊的眼睛紧紧盯着她。

老奶奶的手枯瘦如柴，却异常有力，一把抓住小雨的手腕。“这是轿铃，

”老奶奶从怀里掏出一串银铃铛，硬塞进她手里，“轿子没了，就剩这个了。姑娘，

你眉眼间有故人相。”小雨当时只当是当地人的迷信，笑着接过铃铛，

从钱包里抽出一张百元钞票。老奶奶没接钱，只是深深看了她一眼，

转身消失在老宅深处的阴影里。现在她知道了，自己带走的，不止是铃铛。

第二章 故纸第二天，小雨顶着浓重的黑眼圈去了市图书馆。阳光透过高大的玻璃窗洒进来，

却驱不散她骨子里的寒意。如果什么东西跟着她，她至少要弄明白那是什么。

古籍阅览室里只有零星几个人。她在管理员疑惑的目光中，

要了一堆关于云南民俗、地方志的书籍。灰尘在光柱中飞舞，时间在这里变得粘稠而缓慢。

直到下午三点，她才在一本泛黄的《滇西北民俗考》里找到了线索。书是民国时期的线装本，

纸页脆弱得仿佛一碰就会碎。她用指尖轻轻翻开，在“婚丧习俗”一章中，

看到这样一段文字：“滇西北部分地区，曾有‘魂轿’习俗。凡女子未婚而逝，

家人不忍其孤魂漂泊，则备花轿一顶，内置生前爱物，停放于老宅僻静处。

若有八字相合、容颜相似之女子触碰花轿，逝者魂魄便会依附其身，以完成未竟之愿。

此俗阴损，清末已渐绝迹。”旁边有一张模糊的黑白照片，拍的正是她见过的那顶轿子。

虽然像素粗糙，但轿檐独特的莲花雕花和左侧帘子上那道裂痕，她绝不会认错。

图注写着：“摄于民国二十六年春。杨氏女玉兰，年十八，病逝于婚前。

其未婚夫陈氏赴前线未归，杨氏停轿待归，终身未葬。轿停鹤庆县松林镇杨宅，

后宅毁于战火，唯轿独存。”小雨的指尖冰凉。她翻出手机，找出当时在轿子前拍的自拍。

照片里，她的侧脸在夕阳的余晖中泛着金色的光泽，眉眼弯弯，

嘴角带着探索未知的好奇笑意。现在再看，

那眉眼间竟真的和资料中描述的杨玉兰有几分相似——不是五官完全一样，而是那种神态，

那种气质。更诡异的是，在她身后轿子的破帘处，原本应该是空荡荡的轿内，

却多了一个淡淡的影子。那影子轮廓模糊，但能看出是个人形，端坐在轿中，头微微低垂，

像是在等待。小雨放大照片，心脏几乎停跳。影子的手上，

似乎还拿着什么东西——方方正正，像是一封信。她猛地关掉手机屏幕，

靠在椅背上大口喘气。阅览室角落的老式挂钟滴答作响，每一声都敲在她的神经上。

回家路上，小雨失魂落魄。街道两旁的霓虹灯次第亮起，城市的夜晚喧嚣而鲜活，

却与她隔着一层毛玻璃。经过一家老式照相馆时，她停下了脚步。

橱窗里展示着一张民国时期的婚礼照片。新郎穿着挺括的中山装，胸前别着红花，

笑容拘谨而幸福。新娘盖着红盖头坐在花轿里，只露出一双扶着轿帘的手，手指纤细，

指甲修剪得整整齐齐。轿帘掀开一角，能看见绣花鞋的鞋尖，上面绣着并蒂莲。

照片已经褪色发黄，但那种喜庆与期待依然穿透八十年的时光，击中了她。她突然想起，

自从云南回来，她就开始反复做一个梦：不是噩梦，而是一个婚礼的梦。

梦里她穿着大红嫁衣，金线绣的凤凰在衣摆上展翅欲飞，头上顶着沉重的凤冠，

珍珠流苏随着轿子的晃动轻轻摇摆。她坐在摇晃的花轿里，外面是喧天的唢呐和鞭炮声，

还有人群的欢笑。她能感受到一种期待，一种纯粹的、炽热的期待——心跳加速，手心出汗，

既紧张又甜蜜。但那不是她自己的情绪，而像是别人的情感透过梦境传染给了她。每一次，

梦都在轿帘被掀起前戛然而止。她能感觉到轿子停下，能听见外面司仪高喊“新娘到——”，

能觉察到有人走近，手指即将触碰到轿帘……然后她就醒了，躺在黑暗的卧室里，

心头空落落的，像是丢失了极其重要的东西。那种怅惘会持续一整天，像心底破了个洞，

冷风呼呼地往里灌。“她想完成婚礼。”小雨站在橱窗前，

对着照片里那个始终没有露面的新娘，自言自语道。这句话说出来的瞬间，

街上的路灯集体闪烁了一下。不是断电那种熄灭，而是像眼睛眨动，明暗交替只在刹那。

小雨深吸一口气，推开照相馆的门。门上的铜铃叮当作响，

店里弥漫着显影液和旧木头的气味。柜台后坐着一位老先生，戴着老花镜，

正在修复一张破损的照片。听见动静，他抬起头，镜片后的眼睛温和而睿智。“姑娘，

拍证件照还是艺术照？”“我想拍一张特殊的婚纱照。”小雨听见自己的声音平静得不真实，

“民国风格的，要一顶花轿。”第三章 赴滇计划既疯狂又简单：既然杨玉兰想要一场婚礼，

她就给她一场婚礼。小雨在二手市场淘了三天，终于在一个专收老物件的老板娘那里，

找到了一套民国风格的嫁衣。不是影视剧里的戏服，而是真正的老物件。

老板娘是个话不多的中年女人，把嫁衣拿出来时动作小心翼翼，像是在对待易碎的瓷器。

“这套衣服有故事，”她说，“原来的主人没穿上就去世了，家里人一直留着，

前些年老宅拆迁才流出来。”嫁衣是大红色，但因为年代久远，红色已经有些黯淡，

像是被岁月洗去了锋芒，变得温润而哀伤。金线绣的凤凰从胸前一直延伸到裙摆，

凤眼用黑丝线绣成，历经多年依然炯炯有神。只是有些地方的线头已经脱落，

留下浅浅的痕迹。小雨试穿的时候，老板娘帮她整理衣襟，突然说：“你穿这身合适，

像是本来就该是你的。”镜子里的她，确实像换了个人。盘起头发，戴上配套的珠花，

眉眼间的现代感被柔化，取而代之的是一种温婉的旧式美感。那一瞬间，

她恍惚觉得镜中不是自己，而是另一个时空的女子，正为一场等待太久的婚礼梳妆。

她又从网上找到了当年杨玉兰居住村落的大致位置——民国时期的鹤庆县松林镇，

如今已改名为松林乡，但依然偏僻。最近的机场在丽江，还要坐四小时大巴，

再转当地的乡村客车才能到。十天后的傍晚，小雨拖着沉重的行李箱，

再次站在了云南的土地上。丽江机场的喧嚣渐渐远去，大巴在盘山公路上蜿蜒前行。

窗外的景色从城镇变为田野，再从田野变为深山。手机信号时断时续，最后完全消失。

她抵达松林乡时，天已擦黑。说是乡，其实只有一条百来米长的街道，两旁是些低矮的铺面，

一家杂货店，一家米粉店，还有一家门口挂着“住宿”木牌的客栈。整条街只有三盏路灯，

光线昏黄，吸引着成群的小飞虫。客栈老板是个六十多岁的男人，姓段，皮肤黝黑，

皱纹深刻，像是把山峦的沟壑刻在了脸上。他话不多，沉默地帮小雨把行李箱提上二楼房间。

木楼梯吱呀作响，房间里简单干净，一张木床，一张桌子，一扇对着后山的窗。

当小雨看似随意地询问起杨宅和花轿的事情时，段老板正在柜台后擦拭一个铜水烟筒。

他的手顿了顿，缓缓抬起头，眼神变得复杂。“你是第三个了。”他点燃烟丝，

深深吸了一口，烟雾从鼻孔缓缓溢出。“什么第三个？”“三十多年来，

有三个外地女人来这里打听杨玉兰的事。”段老板的声音在烟雾中显得飘渺，

“第一个是1990年，一个台湾来的老太太，七十多了，说是杨玉兰的表亲，来寻根的。

第二个是十年前，一个女作家，四十来岁，来收集民俗故事的。”他停顿了一下，

混浊的眼睛透过烟雾看向小雨：“她们都坐了那顶轿子。”房间里突然安静下来，

只有水烟筒里烟丝燃烧的滋滋声。小雨感到脊背发凉，像是有一条冰冷的蛇顺着脊柱往上爬。

“然后呢？”“台湾老太太回去后三个月就去世了，无病无痛，在睡梦中走的。

女儿说她走得很安详，嘴角还带着笑。”段老板又吸了一口烟，“女作家疯了，

现在还在昆明的一家精神病院，整天念叨‘我不是她’‘放我出去’。

”小雨的手指无意识地抠着木质柜台边缘，

指甲缝里塞进了细小的木刺：“为什么告诉我这些？”“因为你看上去不一样。

”段老板直视她，目光如刀，仿佛要剖开她的皮囊看进灵魂深处，“她们是主动找轿子，

你是被轿子找上的，对吧？你的眼睛里，有别人的影子。”这句话让小雨浑身一颤。

她想起照相馆橱窗里那张照片，想起梦中那个从未露面的新娘，

想起图书馆古籍里那个十八岁就香消玉殒的姑娘。那天晚上，小雨在房间里展开了那套嫁衣。

月光透过木窗棂洒进来，在深红色的绸缎上流淌。她把银铃铛挂在窗边，

铃身泛着冷冷的银光。“杨玉兰，”她对着空气说，声音在寂静的房间里显得单薄而颤抖，

“我不知道你能不能听见。我给你准备了嫁衣，明天我们去老宅，我帮你完成婚礼。然后，

请你离开，好吗？”铃铛突然自己响了一声，清脆而孤寂，在月色中久久回荡。

第四章 旧梦凌晨时分，小雨又做梦了。这次的梦比以往都要清晰，清晰得不像是梦，

倒像是有人把记忆直接灌进她的脑海。不是婚礼，而是一个午后的书房。

阳光透过雕花木窗棂洒进来，在青砖地上投下菱形的光斑。

一个穿着月白色学生装、梳着两条麻花辫的少女伏在红木书案前写字，

毛笔在宣纸上沙沙作响。她偶尔抬头，露出清秀的侧脸——那眉眼，

确实与小雨有六七分相似，但更稚嫩，更清澈，像山涧里未被污染的泉水。门外传来脚步声，

少女急忙将写了一半的信纸藏进一本《红楼梦》里，脸颊飞起两团红云，像初熟的桃子。

门被推开，一个穿着灰色学生装的青年走进来，手里拿着一枝桂花。他约莫二十岁，

眉目英挺，眼神明亮，笑容里有那个时代知识分子特有的儒雅与朝气。“玉兰，

昆明联大的桂花开了，我折了一枝给你。”“陈瀚哥，”少女接过桂花，低头轻嗅，

睫毛在脸颊上投下扇形的阴影，“你下次不要折花，花开在树上才好看。

”“花开堪折直须折。”青年笑着，眼中满是温柔，“等我从前线回来，

把整个昆明的桂花都折给你。”画面如水面涟漪般荡开，切换到了火车站。还是那个少女，

但已褪去稚气，出落成亭亭玉立的姑娘。她穿着淡蓝色旗袍，

衣襟上别着那朵已经干枯的桂花，站在月台上。对面是穿着军装、背着行囊的陈瀚。

军装有些不合身，袖口短了一截，但穿在他身上依然挺拔。月台上挤满了送行的人，

哭声、嘱咐声、汽笛声混杂在一起，形成一种悲壮的交响。“玉兰，等抗战胜利，

我回来娶你。”陈瀚握着她的手，握得很紧，

像是要把自己的体温和承诺都烙印进她的骨血里。“我等你。”杨玉兰微笑着，

眼泪却不受控制地滑落，滴在两人交握的手上，“多久都等。”陈瀚上了火车，

从窗口探出身挥手。火车鸣笛，缓缓启动，铁轮与铁轨碰撞发出沉重的哐当声，

像时代沉重的叹息。杨玉兰追着火车跑了几步，然后停下来，

一直站到火车消失在远方的山隘，成为一个小黑点，

最后连喷出的黑烟都散尽在灰蒙蒙的天空里。她还站在那里，旗袍的下摆被风吹动，

像一面蓝色的旗，在空旷的月台上孤独地飘扬。画面再次切换，这次是一间昏暗的病房。

杨木床，白蚊帐，空气里有浓重的中药味。杨玉兰躺在床上，面色苍白如纸，

嘴唇没有一丝血色。她瘦得脱了形，旗袍松松垮垮地挂在身上，但手里紧紧握着一封信。

信纸已经起毛边，显然被反复翻阅过。上面只有一行字，墨迹潦草，

像是在极匆忙或极虚弱的情况下写的：“前线战事紧，归期未定，勿等。”她咳了几声，

用手帕捂住嘴，放开时，帕心绽开一朵触目惊心的红梅。

床边坐着的老妇人——正是当年塞给小雨铃铛的那位——抹着眼泪。“轿子...留着。

”杨玉兰的声音轻得像羽毛，但眼神异常坚定，